Nada

 

NADA.

 

 

“Nada.

He existido.”

Sartre.

La Náusea. (Una de las mejores novelas del siglo XX).

 

 

Nada.

He existido para ser papel y pasado;

para albergar en mi juerga escarlata

las pasiones y el deseo;

para haber renunciado al clima peninsular

aquel invierno

y gastar la piel,

hastiada de preguntas y reproches

en un basurero efímero,

único horizonte del paisaje.

Respondí “sí” con la cabeza erguida

cuando fui interrogada por jueces anónimos;

dije “no” al plato de comida caliente

con la efervescencia de los veinte años.

Cien tarjetas de amor

me esperaron a la salida del hipódromo,

cien sombreros ausentes

se colgaron de mi laúd.

Reconozco el pecado

de haber tragado mi propia placenta

y el deshonor de haberlo olvidado,

como si tal cosa fuera posible.

No vale memorar el arrepentimiento.

Dentro de un segundo,

mitad de minuto, a lo sumo,

seré Nada,

como dicen todos los hombres,

desde quien sabe qué siglo,

quien sabe qué ciudad,

quien sabe qué hemisferio...

Cuando descubrí este cielo laberíntico,

las migas de mi cuerpo,

tendidas en la arena,

se precipitaban a la boca de los pájaros

con callada virulencia,

y al final, la nada,

nadita de nada,.

recobraba su trágico sentido.